Сижу на подоконнике, рядом открытое окно, 8 этаж. Холодный ветер... Он пробирается сквозь одежду и проникает в самую глубь сердца. Лето, но холодно. В этом городе мне всегда холодно. Ветер срывает срывает листья и мелкие палочки, кружит их, поднимает, бросает, и доносит до верха лишь самые легкие вперемешку с пылью, вносит их в комнату. Уже довольно много мусора: на полу, на столе, вперемешку с истерзанной бумагой. Пытаюсь писать тебе письмо (с смс и звонками вообще туго), пока ещё не разучилась держать ручку. Но слова отказываются складываться в предложения. Я пробовала и не раз набрать твой номер или набрать смс. Да, я удалила все твои контакты, но ведь я помню наизусть, твой адрес, твой телефон, все твои любымые места...
Сумбурные мысли, такие же хаотичные, как те бумажные строки. Ночной холод, кстати, довольно действенно борется с беспорядком в голове. Пахнет дымом. Через пару мгновений к ним добавляется запах табака. Но я не курю, и это не мои. Соседи сверху... А ведь это ты меня отучил от курения. СОсед докурил и кинул тлеющий остаток сигареты. Я засмотрелась как она летит в пустоту, в ночную тьму, с такой высоты. Я понимала, что я такая же докуренная, выринутая тобой сигарета. ...чуть не вываливаюсь следом.
Интересно, о чём ты сейчас думаешь? Понимаешь, что мне без тебя холодно? Или просто вспоминаешь ли обо мне?
Надо, наверно, дописать письмо. Какое оно будет: прощальное или с просьбой вернуться; с издевкой и надсмешкой или с пожеланием удачи и прощениями?
Наша фотография на полке с книгами. И полная неопределённость в том, что же дальше. Какая гадость. И почему я вспомнила о тебе сегодня? Хватит размышлений на сегодня, и вообще хватит тебя в моей жизни, в моей голове... Я ведь сказала сама последнее слово и оно было с посланием тебя к чертовой бабушке.
Встаю на подоконник, держась двумя руками за раму. Один шаг вперёд, и я узнаю всё. Или, наоборот, ничего не узнаю...
... с подоконника полетела последняя наша фотография...